Udarec za udarcem
Daniel Zetina
Začela me je pretepati sredi sobe, ker je šlo v kuhinji nekaj narobe. Bilo je naključje: mama je planila ven, ko sem ji prekrižal pot. Njena hrana je bila zanič in pogosto jo je jezila posoda ali štedilnik. Zakaj ni njih udarila? Ker ni imela načrta, me je udarila z zajemalko, ki jo je držala v desni roki. To je bilo refleksno dejanje. Udarci so padali na mojo glavo brez razloga. Z levo pestjo me je udarila po rami, vratu in roki. Zmedeno sem se umaknil. V nekem trenutku je zajemalko zamenjala za aluminijasto ravnilo, ki ga je nekdo pozabil v TV omarici. Pretepala me je po podlakti kot je želela in kjer je želela.
Nenadoma je v kuhinji za njenim hrbtom nekaj zagrmelo. Morda je moji sestri Maríi padla posoda (velika napaka), ali je počil lonec na pritisk (ki ga nihče ni znal uporabljati) ali pa je počila cev. Nikoli nisem izvedel, kaj se je zgodilo. Videl sem le njeno reakcijo. Nehala me je tepsti, se obrnila in planila nazaj v kuhinjo. Na poti je ravnilo zalučala pod stopnice.
Dolge minute je trgala Marío, med zmerjanjem in pljuvanjem jo je verjetno udarila s ponvo, loncem ali desko za rezanje. Nekje na njenem telesu je razbila več keramičnih skodelic. Zmrznil sem. Zbudilo me je Marijino kričanje. Premaknil sem se skozi jedilnico. Nisem si upal v kuhinjo. Nisem hotel videti tega pretepa. Nihče se ne more navaditi na takšno nasilje, to je nekaj nenaravnega.
Na jedilni mizi je med ostanki hrane in neoznačenimi kozarci začimb ležal nož za čebulo, največji v hiši. Prijel sem ga z obema rokama. Samodejno sem šel v kuhinjo. Mama je Marijo na tleh močno pretepala z valjarjem. Udarce je namenila predvsem njenemu oprsju. Marija je že utišala svoje krike. Spet se je pustila premagati, kot vsakič. Ni bilo pomoči. Brez solz v očeh in rdečega obraza je prejemala kazen za napako, ki je ni storila. Čeprav je z rokami pritiskala ob telo, je valj dosegel dojke. Potepuški udarec je zadel njena usta in njene ustnice so otekle. Jutri jo bodo v šoli spet čudno gledali.
Brez razmišljanja sem stopil proti njima. Zdelo se je, da me Maria ni videla. Bil sem prevzet. Rezilo noža se je približalo nekaj centimetrov od pošasti. Vse, kar bi moral storiti, bi bilo, da bi naredil korak in kovino potisnil v njej hrbet. Kljub desetim letom in podhranjenosti sem čutil pogum in moč, da to storim. Jeza mi je dala dodaten pogum, da končno izpolnim svojo najbolj dragoceno fantazijo.
Morala je umreti. Tako je moralo biti. Maria bi me podpirala, če bi naju ustavila policija. Povedala bi jim, da je tat vlomil, da nas je mati branila in da so jo pred nami ubili. Ali da jo je ubil moj oče, potem ko je prišel pijan iz službe. Ne bi bili nezaupljivi do dveh umazanih, slabotnih otrok. V najslabšem primeru bi šel v zapor in Maria bi bila rešena. Če bi molčal, bi si priboril svobodo. Lahko bi mi tudi vse očitala z razlogom, da ne bi imela madežev na svoji vesti. Kakorkoli že, kmalu bi me izpustili. V novicah sem videl primer dečka, ki je dobil samo tri leta v popravnem domu, ker je umoril sošolca, ki ga je bil nadlegoval. Tri leta bi bilo dovolj dolgo, da bi pozabil obraz svoje mrtve matere. Poleg tega nisem bil morilec, ampak bedni otrok.
Že sem se hotel maščevati, ko me je enaka panika pred odločilnimi minutami, običajna groza, ponovno paralizirala. Adrenalin v mojem telesu ni bil dovolj, da bi dokončal skrito dejanje, ki mi ga je namenila usoda. Mislil sem, da če jo ubijem, me bo mama pretepala do konca življenja. In ta misel mi je zameglila razum. Vsakič, ko nas je disciplinirala, sem se bal, da se ne bo nikoli končalo.
Imel sem preveč izkušenj kot poskusni zajček za njene bolj izpopolnjene poskuse v krutosti. Bilo je neracionalno, več kot to. »Krutost, krutost«, sem si ponavljal v mislih, vse od kar sem spoznal izraz. Nikoli nisem mogel in nikoli ne bom mogel uganiti, čemu se je maščevala, za kaj nas je s svojimi ljubečimi kaznimi hotela prisiliti, da plačamo.
Odmaknil sem se vzvratno z nožem pri čelu. Dvigoval sem ga nad glavo. Vrnil sem nazaj v sobo. »Konec je,« sem pomislil.
“Konec je,” sem rekel tiho.
S tresočimi se rokami, prepotenega telesa, sem spustil orožje in obrnil njegovo rezilo. Položim sem si ga na prsi, v višini prsnice. Potem sem ga spustil do dna trebuha. Niti pomislil nisem, da bi našel pravo mesto srca. “To je moj konec.” Solze in pot so kapljale na moje modrice na rokah in na zelena linolejeva tla. Okoli mene je svet utihnil. “To je naš konec.” Niti drmeči hrup avenije ni dosegel mojih ušes. “Konec”. Kovina je začela vstopati v moje telo, le majhna konica, ko nenadoma:
“Kaj za vraga delaš? Daj mi ta prekleti nož, kreten!”
Nisem ji ga dal jaz, ona ga je zgrabila. Spet me je začela pretepati, nisem vedel s čim, ampak nikoli ni nehala, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli. , nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli , nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli, nikoli , nikoli, nikoli, nikoli, nikoli,
Daniel Zetina (México)- Writer, editor, workshop facilitator. He has published 26 books in various genres. He has had scholarships and won prizes. His column Un escritor en problemas has been published on Fridays in La Unión de Morelos since 2019.
Literaven.com 